L'amour est un paquet de clope,
où chaque inspiration nous brule et nous consume les entrailles,
comme un vulgaire feu de paille.
On a du mal à respirer
et on essai d'arrêter,
mais c'est notre c½ur qui s'emballe
et fini par tomber en panne.
Pourtant une fois au bout du paquet
on est toujours en manque
et on fini par s'en griller une dernière
pour remonter la pente.
On espère, on croit et on s'aveugle,
de la fumée plein les yeux,
qui fini par piquer nos rêves,
du gris plein la tête.
Mais une drogue reste une drogue,
dans les poumons, sur la bouche ou dans le c½ur.
On à tord d'être aussi rêveur,
et de croire que rien ne viendra déranger nos envie d'ailleurs.
La souffrance est physique,
la douleur est dans le c½ur,
mais peut importe les erreurs,
le but est d'apaiser notre soif fureur.
Juste pour le plaisir de se bruler un peu plus les ailes.